Nostalgia del País de las Maravillas

Nostalgia del País de las Maravillas

Nostalgia del País de las Maravillas

Érase una vez hace mucho tiempo una muchachita que durante las vacaciones viajaba a un mundo como el de Alicia, pues todo era maravilloso. Es cierto que no había que descender por una madriguera, pues bastaba con subirse al coche de sus padres e intentar dormir durante todo el viaje hasta despertar en un mundo muy distinto al barrio de la ciudad donde vivía.

Presididos por una enorme iglesia, muy antigua, en la que destacaba un alto campanario, los edificios de aquel mundo maravilloso solían tener solo dos o tres alturas y estaban, en su mayoría, pintados de blanco y gris. En las calles no había asfalto, estaban empedradas y cada piedra se adornaba con el verde de la hierba que la rodeaba. No había casi coches, aunque no era extraño cruzarse con alguno de vez en cuando, como tampoco lo era cruzarse con alguien a lomos de un burro.

En una de esas casas vivían sus abuelos; unos abuelos como los de los cuentos, ella fuerte y cálida, con el pelo recogido en un moño, y él con un traje con chaleco y un sombrero de fieltro negro. A ambos los recuerda con una gran sonrisa, como si la llegada de esa niña les hiciera más felices.

La casa de los abuelos estaba construida sobre dos cuevas como las de los cuentos: una con conejos (que aunque no tenían chistera,  a la niña le resultaban fascinantes) y otra llena de tinajas y recipientes con alimentos. El aseo estaba junto a esta última cueva, excavado en la roca, y todavía la niña recuerda como su abuela se dedicaba en él cada mañana a desenredarle el pelo, admirando que aguantara los tirones sin rechistar.

Sobre las cuevas estaban la cocina, el comedor y los dormitorios, con colchones de lana, orinales bajo el somier y unos preciosos baúles de madera, forja y chapas de colores dónde se guardaba la ropa de cama y donde la niña se escondía cuando sus padres regresaban a por ella para devolverla al mundo real. Uno de los dormitorios estaba escondido tras una cortina, y su suelo de madera era el techo de la cueva de las tinajas. Era divertido mirar por entre las rendijas desde arriba, como la abuela trasteaba en la cueva buscando los ingredientes para preparar la comida, que se guisaba bajo una enorme chimenea que presidía la cocina, cuyas paredes estaban adornadas con todo tipo de utensilios y que constituía la mágica estancia que comunicaba la casa con las cuevas desde el interior.

Aún había otras dos estancias en esa casa, las más misteriosas para la niña, puesto que las tenía totalmente prohibidas: una era “la habitación secreta” donde el abuelo dormía la siesta, una pequeña sala a la cual se accedía directamente desde la cocina; la otra era el desván, al que llamaban “sobrao“ (porque allí, como en todo mundo de cuento que se precie, tenían palabras especiales), y al que se llegaba subiendo una empinada escalera y que, a ojos de la chiquilla, debía estar habitado por duendes.

Cuándo la niña no se alojaba en la casa de los abuelos, lo hacía en la de sus tíos, otra casa de cuento, pues en realidad se trataba de la casa de su hada madrina. El hada madrina vivía con su marido y sus cuatro haditas (aunque por ese nombre solo se conocía a una de ellas) y lo normal en esa casa era estar llena de risas y juegos, tan solo interrumpidos a la hora de la siesta cuando mi tío (pues a estas alturas ya debéis haber adivinado que la muchacha era yo) descansaba sentado en un sillón orejero iluminado por los destellos en blanco y negro del televisor.

La casa de mis tíos era muy divertida, tenía un patio interior en torno al cual se hacía la vida en verano, esos veranos llenos de juegos, en los que las hadas se acicalaban y yo disfrutaba admirándolas y deseando ser un hada como ellas. Algunas noches sacaban una guitarra, y era divertido cantar y bailar, revolucionando con mi presencia la rutina de antes de dormir.

Y si la vida en las casas era divertida, salir a la calle también era toda una aventura: nunca se sabía qué o a quién podrías encontrar y siempre había algún conocido que daba la bienvenida, alguien con quien jugar, alguien de quien aprender, alguien con quien escaparte un rato, o alguien, incluso, con quien compartir un trocito de corazón… mi familia, mis amigos, mis amores…

Hay muchos recuerdos, muchas anécdotas, muchas imágenes, muchas historias y muchas personas que siguen vivas en mi versión del País de las Maravillas.  Algunas ya solo viven en la memoria, otras se quedaron en el otro lado de la madriguera y unas pocas han traspasado los límites y hacen que el mundo real, desde mi punto de vista, sea un poco más maravilloso… ¡Mil gracias!

Cambio de rutinas, o la llamada de los pinceles

Cambio de rutinas, o la llamada de los pinceles

Cambio de rutinas, o la llamada de los pinceles

Hoy es el primer día de algo que se viene repitiendo en mi vida los últimos años durante el mes de agosto… hacer las maletas, cargar el coche y salir junto a mi familia a buscar nuestros metros cuadrados de playa. Es algo que hago de manera rutinaria, como si no hubiese otra posibilidad, dejándome llevar del mismo modo que una colchoneta sobre las olas.

Siguiendo mi tendencia trato de obviar lo que no me gusta de cada situación para centrarme en encontrar los puntos más positivos. Hoy he disfrutado enormemente del inmenso placer que me aporta conducir. La carretera me ofrece una fascinante sensación de libertad…  meto cuarta, quinta, sexta… luego pongo música, canto en voz alta –pese al sufrimiento general del resto de pasajeros- y disfruto del momento.

Desde mi privilegiado punto de vista como conductora, y por supuesto sin dejar de vigilar la carretera ¡faltaría más!, me permito disfrutar del paisaje, y alucino, por ejemplo, con el efecto óptico de la geometría de los campos cultivados, con las distintas intensidades de color del cielo y de las nubes, con la anárquica silueta de los cerros, con la magia de los antiguos edificios olvidados, con la fuerza de los castillos sempiternos, con el efecto del viento sobre la copa de los árboles, con la difusa línea del horizonte… y mi olvidada afición a pintar lienzos me presiona el pecho reclamando mi vuelta a los pinceles… y aquí los tengo, por si me siguen llamando.

Pin It on Pinterest

Esta web almacena cookies, si continuas navegando aceptas su uso: Más información

Los ajustes de cookies de esta web están configurados para «permitir cookies» y así ofrecerte la mejor experiencia de navegación posible. Si sigues utilizando esta web sin cambiar tus ajustes de cookies o haces clic en «Aceptar» estarás dando tu consentimiento a esto.

Cerrar